Paréntesis en Philadelphia

Aquí empezó todo (y se acabó)

2007-10-26T06:47:00.001-04:00

Hace 400 años y seis meses, un grupo de 104 hombres y niños desembarcó en una isla del estuario del río James y construyó un pequeño fuerte. Justo donde yo estoy ahora (bueno, hace 36 horas). Empezaba así historia de los Estados Unidos, según cuentan en esta especie de parque temático que han montado aquí.

El de Jamestown fue el primer asentamiento permanente de los ingleses en América. Básicamente lo hicieron porque los españoles se estaban dando prisa por el sur y los franceses por el norte. La isla era pantanosa, pero fértil.

Quizá fue por las prisas, pero el tema les salió fatal: en los dos inviernos de 1608 y 1609 murieron casi todos los colonos de Jamestown. Habían llegado más de 600 y al llegar la primavera de 1610 sólo había 60 supervivientes. La mayoría pudieron vivir gracias al maíz que les daban los indios.

Las notas de la época son espeluznantes: hubo casos de canibalismo y en una ocasión un muerto fue desenterrado para ser comido. Para que veáis cómo se las gastan los puritanos cuando acecha el hambre.

Las colonias inglesas funcionaban de una forma peculiar. No era el gobierno el que venía aquí, sino una empresa a la que la Corona daba la concesión. El Rey ganaba los nuevos territorios y la empresa el derecho a forrarse explotándolos.

Jamestown estuvo al borde del abismo y la extinción durante tres o cuatro años. Hasta que en 1612 se produjo un hecho que cambió la historia de América y del mundo: un tío trajo unas plantas de tabaco del Caribe español y comprobó que se adaptaban perfectamente al terreno de aquí.

Inglaterra, que hasta entonces casi no tenía tabaco propio, enloqueció con el de Virginia. Y la colonia se convirtió en una máquina de hacer dinero durante los tres siguientes siglos.

Las consecuencias sobre el país y el mundo fueron brutales.

El tabaco crece fácil, pero requiere una mano de obra ingente para su cuidado y recolección. En 1619 llegaron los primeros negros de África y empezó el modelo de explotación en plantaciones en el sur de Estados Unidos. El resto ya lo sabéis (o no): grandes fortunas, millones de esclavos, mucho romanticismo y todo a tomar por el culo cuando el norte de Estados Unidos, en la Guerra Civil, les dijo que ya estaba bien de tanta esclavitud y de tanta economía agraria. Que el futuro estaba en la industria y todo eso.

Pues bueno, todo eso os quería contar yo en mi último día de viaje. Quería ir al fuerte, a las plantaciones y a una pequeña reserva de indios que hay aquí al lado, a ver que tal. Se dedican a la pesca y a la acuicultura. Son unos 600, pero en la reserva viven unos 50. Tienen a su jefe (se llama Pequeña Águila) y yo le quería conocer. Aquí está el link y su foto.

http://www.baylink.org/Mattaponi/

Pero entonces se puso a diluviar. A caer agua como si millones de cubos fueran vaciados a la vez sobre la tierra. Tremendo, la verdad, sobretodo porque estaba a más de 500 kilómetros de Philadelphia y tenia que volver por la tarde. Así que sólo pude visitar el fuerte.

Luego comprendí que lo que ocurría es que América se puso muy triste por mi marcha.

El toque final que quería dar a mi viaje ("Aquí empezó todo", por los Estados Unidos; y "se acabó", por mi viaje y los pobres indios) se quedó algo aguada, pero bueno.

Ahora os escribo desde Londres, en el aeropuerto. Quedan un par de horas hasta mi vuelo a Barcelona, así que ya se ha acabado todo de verdad. De verdad, de verdad. Se han quedado muchas cosas en el tintero, pero supongo que era de esperar.

Terminado mi viaje, acaba la necesidad que este blog pretendía llenar: un peculiar diario de viaje que sirviera de contacto con vosotros. Al irlo haciendo me he dado cuenta que todo era mejorable, muy mejorable, en este blog. Pero me quedo muy contento porque ha servido para lo que pensé.

Gracias y ha sido un placer. ¡¡¡Nos vemos ya!!!

Güell, héroe de guerra

2007-10-23T21:38:00.000-04:00

Aquí tenéis la prueba. La sangre de los Güell se derramó en la II Guerra Mundial en la lucha por la libertad y la democracia. Los Guell, queridos primos lejanos, de Boston, compartían sin duda un buen puñado de genes conmigo. Así que, ¡¡soy un héroe!! A mi padre ya le vale, toda la vida con los mismos rollos (hazte la cama, estudia, devuélveme la pasta que me debes...) y se le olvida lo más importante.

Este espectacular hallazgo lo hice paseando por Washington, en el memorial de la II Guerra Mundial. Allí hay unos ordenadores que te permiten localizar a los tropecientos mil americanos que murieron en la II Guerra Mundial y, por esas cosas que uno hace cuando está un poco aburrido, se me ocurrió poner mi apellido. ¡¡Toma!! Allí estaban mis primos. Me dí la vuelta, me dirigí al centro del memorial y me puse tieso como un palo, para que todos vieran la estampa de los héroes Güell.

La capital de este país me causó una muy grata impresión. Mola mucho. Está muy bien urbanizada, es bonita y hay montones de cosas por ver y hacer. Yo, lo admito, vi más bien poquitas, aunque fueron todas las que pude en un día.

Empecé en el Capitolio y me di un susto de muerte con los aviones. Joder, con lo que ha pasado en este país y resulta que para aterrizar sobrevuelan casi el centro de la ciudad. Por un segundo... Bueno, ya sabéis lo que pensé.

De allí recorrí todo el Mall. Primero hasta el Monumento Washington (el cacho columna ese que se ve) y luego hasta el memorial de la II Guerra Mundial, donde me reencontré con mis primos, los héroes.

De allí seguí hasta los memoriales de las guerras de Corea (no hay registro de bajas) y Vietnam. Miré en el muro de granito en el que están todos los fallecidos en Vietnam y no había ningún Güell.

¡Claro!, me dije. Los Güell luchamos contra los nazis, pero nunca lo haríamos contra los vietnamitas, que no habían hecho nada.

De allí, seguí hasta el monumento a Lincoln (las escalinatas esas que han salido en mil películas), me crucé el Potomac y me fui al cementerio de Arlington. El cambio de guardia da risa, pero el lugar es bonito e impacta saber que te rodean las tumbas de 290.000 personas.

Por la tarde volví al hotel para recoger mi coche. Pero antes de irme a Virginia, me pase tres horas recorriendo la ciudad al anochecer. Descubrí varias cosas. La primera es que todo el entorno de Georgetown es una maravilla. La segunda, que hay que visitar el Mall de noche. Te subes las escalinatas de Lincoln y ves hasta el Capitolio, a 2,5 millas, también iluminado.

La tercera, que Bush tenía invitados a cenar. Joder, y casi me matan. Estaba yo con mi Kia de alquiler en la calle 17 un poco despistado (buscando un sitio para aparcar y ver la Casa Blanca) y os juro que de repente aparece un convoy de 10 o 20 coches, a cada cual más grande, con más luces y más follado, y todos contra mí. Me salvé de milagro.

Shenandoah

Este bonito nombre es el de un parque nacional en Virginia. Es largo (120 millas) y estrecho (unas 30; los datos buenos son estos, no los del vídeo) y recorre las cumbres de la cordillera. La carretera es absurda por inútil (el único tráfico es el que visita el parque) y cara de construir y mantener, pero fue de las obras públicas del New Deal que se hicieron para crear empleo tras la crisis del 29. Además, va de perillas en un viaje relámpago como el mío porque te permite recorrerlo en cuatro o cinco horas. Empieza en Front Royal, a unas dos horas de Washington.

Aquí os lo presento en un vídeo.

Es la representación perfecta del otoño.

Está lleno de bambis (tienen la manía de comer la hierba de los arcenes)...

... y se supone que de osos, aunque yo al final no he visto ninguno.

Lamento admitir que en Europa no tenemos estos parques naturales. Como aquí les sobra el terreno, las montañas, los ríos... Este es uno de los más pequeños de Estados Unidos y es una cuarta parte de Cataluña, más o menos. Pero en las Rocosas o en Alaska hay algunos que son la mitad de España o más.

Virginia profunda

Tampoco tenemos estas autopistas ni estos espacios. Recorriendo Virginia, que es de los estados poblados y del este, te pasas 50 o 60 kilómetros sin pasar por un pueblo o ciudad. Sólo bosques y más bosques. En el oeste debe ser la ostia...

Aunque es verdad que tampoco se permiten estas casitas (igual en la foto queda mona, pero es una especie de barraca gigante, hecha de maderas en las paredes, planchas oxidadas para el techo, el lavabo es lo de la izquierda, sucia...).

Y es que las bolsas de pobreza aquí también las ves en las zonas rurales. No quiero decir nada con sólo un día de visita, pero te encuentras a gente justita justita justita en muchas partes.

La nota hortera la dan las elecciones. Como aquí se vota al sheriff, al consejo escolar y a no sé cuantos cargos más, se pasan la vida de elecciones. Los candidatos plantan sus carteles en el jardín de casa, al lado de las carreteras...

Cómo molaría presentarse a sheriff....

El Che y otras batallitas (3)

2007-10-19T20:21:00.000-04:00

¿Qué es Nueva York?

Eso me preguntaba yo sentado (por puro agotamiento) en uno de los grandes museos de la Gran Manzana. Para sentirme más acompañado, me dispuse a descansar ante el retrato multicolor del gran Che, que tengo el placer de mostraros.

Nueva York es grande (venía de perderme por Central Park), espectacular, rica, desastre, multicolor y todo eso. Pero, de verdad, ¿qué es Nueva York? ¿Cuál es su esencia?

Me puse a mirar las fotos que había hecho con mi cámara y encontré dos que me parecieron adecuadas para explicaros lo que me ha parecido esta megaurbe.

Nueva York es una cosa extravagante, con un punto hortera, habitada por seres curiosos a los que gusta beber y comer todo el día. Está encantada de conocerse y de que la miren, pero a la vez se esconde bajo una capucha cuando hace sol. Y, pese a todo, es resultona, acaba por componerse con un toque atractivo y se le reconoce cierta gracia.

Aunque también es un lugar que te hace sufrir un poco, donde la gente paletea todo el día hasta agotarse para intentar alcanzar un éxito que no se sabe muy bien donde está. Vistos desde lejos, te da la sensación que a muchos se los va a llevar la primera ola. Te preguntas qué cojones hacen aquí.

Así que, tras ver mucho arte, rascacielo y demás (también lo habéis visto mil veces), sólo os contaré dos o tres cositas que me llamaron la atención. La primera es el mercado 'verde' que los sábados organizan en Union Square. Allí van granjeros ecologistas de los estados cercanos a vender sus productos. Te explican cómo cultivarlos sin fertilizantes ni pesticidas, te enseñan fotos de sus granjas y hasta te dan la posibilidad de pasarte por su huerto a recoger las hortalizas tu mismo (te las cobran al mismo precio).

El resultado es curioso, con tanta lechuga, zanahoria y demás (llenos de tierra y bichos) en mitad de tanto acero, cristal y hormigón.

Hay hasta mazorcas del Barça.

En el Metropolitan me quedé anonadado con el siguiente "Patio" ( en el original).

El pobrecito es de los siglos XIV-XV y estaba en un castillo de Vélez Blanco (Almería). En 1904, el dueño del castillo lo vendió a piezas y en 1913 el millonario George Blumenthal (ni idea de quién es) lo compró en una subasta en París.

El señor se lo trajo a su mansión de Nueva York, donde lo volvió a montar pieza a pieza (más de 2.000, de mármol). En 1945 el susodicho la diñó y el patio volvió a ser desmontado y vuelto a montar en el interior del Metropolitan, justo entre el arte chino y el griego y debajo del arte contemporáneo americano.

Lo último que digo de Nueva York: me encanta lo del brunch. Te levantas, te tomas un cafelito, te das un paseo y te sientas a leer el periódico comiendo en un sitio agradable. Los que paséis por aquí os recomiendo el Esperanto, al que me llevó Alex, el amigo de Messi. Está en la C Av con la Séptima, todo está riquísimo y hay hasta música en directo.

La comida

Quería hacer una entrada específica de esto, pero ya no da tiempo. Sólo unos comentarios.

Aquí se puede comer bien y barato por poco que busques, sobretodo fuera de casa. Aparte de la oferta (de todo el mundo) y pasando de pizzas y hamburguesas, pagar 10-15 dólares por japoneses, vietnamitas, italianos, vegetarianos o lo que quieras, todos muy aceptables, está al orden del día.

En casa, hay que comentar lo siguiente: no saben cocinar. Claro, que todos ayudamos vendiéndoles lo peor de cada casa. El aceite de oliva es caro y malo de narices. Yo creo que italianos, españoles y griegos les vendemos el que nos sobra o se nos estropea. Pero pasa con todo: los quesos, embutidos, supuestos productos nacionales...

Así que entre que ellos no tienen mucha idea (les haces un sofrito, queda sólo pasable por lo del aceite y lo flipan), les faltan los conceptos básicos (el pescado al horno NO SE PUEDE HACER con ketchup) y se come bien fuera, no van a aprender en la vida.

Lo que no se puede consentir es lo que hacen con las gambas. ¡¡¡Te las venden sin cabeza!!! En dos meses, os juro que no he visto ninguna sin decapitar.

La gran aventura

Hoy os escribo desde Washington (bueno, desde las afueras, que los moteles son mucho más baratos). A bordo de mi Kia de alquiler, me dispongo a descubrir la esencia de este país en cinco o seis días.

Este fin de semana he estado en la tierra de los amish. Todo muy bonito, pero un poco zoo. Y no me caso con una amish ni que sea la hija del mayor terrateniente de la zona.

Casi ni he hecho fotos ni os puedo contar muchas anécdotas. Sólo que era una gozada perderte por las carreteritas secundarias.

PD1. Sorry por los problemas técnicos. Ya está todo arreglado.

PD2. No sé si es porque me han despedido, pero no puedo acceder a mi correo del periódico desde hace tres o cuatro días (tampoco a lo tuyo, Susana). Por favor, lo que sea urgente/importante, a oriolgd@hotmail.com

El Che y otras batallitas (2)

2007-10-17T14:05:00.000-04:00

Los 6 de Jena

Esta foto está tomada en 1930. Una turba de blancos colgó a los dos negros por haber supuestamente violado a una chica blanca (¿os acordáis de Matar a un ruiseñor?). Según los periódicos de la época, habían sido detenidos para protegerles, pero la muchedumbre asaltó la oficina del sheriff. Otras versiones dicen que el sheriff les dejó hacer gustosamente.

Cerca de donde ocurrió todo esto, en Louisiana, hay una pequeña ciudad que se llama Jena. En la high school hay este árbol, punto de reunión de los estudiantes blancos.

Hace un año, varios estudiantes negros se sentaron bajo el árbol. Fue un acto simbólico, ya que la gran lucha por los derechos civiles empezó en los 60 cuando una mujer negra decidió sentarse en un autobús en los asientos para blancos.

Pocos días después, tres cuerdas anudadas para ahorcar fueron colgadas del árbol. Tres estudiantes blancos fueron castigados con tres días de expulsión del instituto.

El ambiente se fue caldeando, con insultos y peleas entre estudiantes blancos y negros hasta que, en diciembre, seis negros pegaron una paliza a un blanco.

La justicia, que hasta entonces no había intervenido, entró a saco. Los seis fueron detenidos, encarcelados y acusados de intento de homicidio. El fiscal pretendía juzgarles como adultos, con penas superiores a los 12 años de cárcel.

Al principio, nadie hizo caso de la noticia. Pero poco a poco fue saltando de blog a blog, llegó a las radios negras y el sur empezó a hervir. Los 6 de Jena se convirtieron en un símbolo y removieron todos los fantasmas merodean por este país.

Para las autoridades no había delito imputable a los blancos y sí a los negros, que tenían un abogado que casi era peor que el fiscal. Para los negros era un ejemplo del doble rasero de la justicia.

La presión social y la explosiva situación llevaron al fiscal a ir rebajando las acusaciones y liberar a alguno de los acusados.

Pero no perdonó a Mychael Bell, al que acusaba de ser el instigador. Además, tenía un par de causas pendientes por delitos menores por drogas.

Bell pasó en la cárcel 10 meses por el caso, hasta que hace tres semanas el fiscal desistió en juzgarle como adulto y fue liberado. Unos días antes, el 21 de septiembre, más de 20.000 personas (casi todos negros) se habían manifestado en Jena para exigir su liberación.

La libertad le duró poco. La semana pasada, un tribunal le condenó a 18 meses de internamiento en un centro de menores por los temas de drogas. Los negros hablan de revancha. Los blancos de justicia.

A diferencia de los años 60, cuando los manifestantes negros que luchaban por los derechos civiles eran apaleados por la policía e insultados por los blancos, en la manifestación de Jena no hubo ningún incidente y transcurrió como una fiesta.

El alcohol

Elisa Kelly, de 42 años, ingresó en junio en la cárcel para cumplir una pena de 27 meses de cárcel en Virginia. La culpa la tiene su hijo Ryan (izquierda), que cuando cumplió 16 años le pidió que le comprara un poco de vino y cerveza para la fiesta de su cumpleaños.

La madre explicó que como sabía que su hijo y sus amigos iban a beber de todas formas, prefirió controlar el tema: dejó un poco de bebida, obligó a todo el mundo a darle las llaves de los coches y ella se quedó cerca.

30 chicos, de 15 a 20 años, fueron a la fiesta. La policía recibió el soplo (se supone que de otro padre) e intervino. Analizó la sangre a todos los presentes y encontró que 9 habían bebido. Ninguno de ellos alcanzó "los niveles de intoxicación". Habían bebido un poco pero ninguno iba borracho.

Suministrar alcohol a los menores de 21 años está prohibido en todos o casi todos los estados del país. Pero en Virginia la ley es aún más dura: si tu hijo menor de 21 años bebe, aunque tú no lo sepas, también eres penalmente responsable, por no controlarle. Te pueden multar con hasta 6.000 dólares.

Este país tiene una relación compleja con el alcohol. Hay condados en el Medio Oeste donde impera la ley seca, está prohibido vender alcohol (no beber). En algunos es un tema polémico, porque los críticos dicen que aumenta los accidentes de tráfico: los vecinos van al condado de al lado a enmoñarse y se la pegan cuando vuelven con el coche.

Cada estado (y en algunos cada condado) tiene sus propias normas e impuestos sobre el alcohol. En Pennsylvania es bastante caro. Pero Delaware, a 20 minutos en coche, es una especie de Andorra. Así que todo Dios va a Delaware a comprar la bebida. La cerveza, el vino y el tabaco te salen a la mitad casi a la mitad.

Monda y yo vamos de vez en cuando a comprar cervecitas, vinos y mi tabaco. La cosa tiene su emoción porque de hecho está prohibido: la policía de Pennsylvania hace controles en la frontera. Si te pillan, la multa por botellín de cerveza es de cinco dólares.

Así que todos se cuentan a qué horas y en qué carreteras hay controles. Un buen consejo es aparcar lejos del parking de la licorería, porque la policía de Delaware hace rondas y le chiva a la de Pennsylvania las matrículas de los que están comprando.

Lo bueno de todo esto es que Delaware se ha especializado en tener las mejores licorerías del país. Es impresionante: imaginaros el mayor de los Carrefour que hayáis visto lleno sólo de vinos, cervezas y demás bebidas de todo el mundo. Para España hay más de 30 metros de lineal de vinos, más oferta y variedad que nunca haya visto en ninguna bodega española. Incluso mis estimados Castell del Remei están allí!!!

El Che y otras batallitas (1)

2007-10-16T22:08:00.000-04:00

Sí, ya sé que he hecho lo peor, lo que nunca se debe hacer. Dejar a un público fiel, entusiasta y ansioso sin su dosis matinal de blog durante ocho días. Lo siento. No tengo excusas. Ni siquiera ha sido por amor. Ha sido por el puto homework!!!!!

No, la verdad. Es que he ido muy, muy liado. Y llega un momento que se te amontonan las cosas y ya no sabes ya ni qué escribir. Total, que he decidido hacer una entrega resumen en tres capítulos (días) de mis vivencias en la última semana hasta que, el próximo viernes, emprenda mi particular conquista de la América profunda. Armado con mi cámara y a bordo de un coche alquilado, me dirigiré al sur para intentar comprender algo más de este incalificable país.

El editorial del Che

Hasta aquí han llegado los ecos de la tormenta del editorial del Che. Voy a intentar ser breve. El Che nunca me ha entusiasmado. Pongo a mi madre como testigo que nunca colgué un poster suyo en mi habitación. Un tío que pudiendo vivir en el Caribe como un señor se va a Bolivia a pegar tiros y dormir en el monte, muy bien no puede estar.

Pero bueno, de aquí a morder la mano que te da de comer hay un buen trecho. ¿Acaso llaman pijas a sus clientas las dependientas de Armani? ¿O snobs a sus comensales los camareros de Ferrán Adriá?

¿¡A qué viene llamar tontos, románticos y terroristas a los lectores de El País!? ¡¡En el editorial!! ¿¡Quién es el responsable!? ¡¡Joder, que tengo una hipoteca que pagar!!

Philadelphia, la ciudad-nocilla

Esta es la ciudad que me ha acogido durante los últimos 50 días de mi vida. Después de Barcelona, Castell, Madrid y Limerick (Irlanda), creo que es el lugar del planeta donde más noches he dormido en mi vida.

Le pasa lo que a la nocilla que merendábamos de pequeños: tiene una parte blanca y otra negra que no se mezclan. Me levanto por la mañana y me subo al metro: todos negros. Llego a la universidad: todos blancos. Voy a la cafetería: los blancos consumen, los negros sirven.

Mi universidad debe ser muy cara, pero los únicos negros estudiantes que ves son las estrellas de los equipos deportivos. Pero esos sí que triunfan de verdad. Debe ser la erótica del gladiador.
Sigo. Voy al downtown. En la calle: todos negros. En los bares de copas: todos blancos.

Es que se ve hasta urbanísticamente. En el centro-centro, vive poca gente. En estudios a un millón de euros los 40 metros. Todos blancos.

Luego está la zona histórica, las callejuelas que aquí dicen que son las calles habitadas más antiguas de todo el país.

Todos blancos. Luego hay una corona alrededor del centro. Todos negros. Aquí es donde se producen el 80% de los tiroteos y homicidios. Cada día, en metro, paso sobre ellas. El vídeo que grabé, jugándome la vida, ahora no le da la gana de salir. Pero ya habéis visto mil veces la imagen: basura en las calles, casas medio en ruinas, cascotes, humo saliendo de las alcantarillas...

Luego hay una segunda corona de barrios en la que las casas son preciosas, con mucho césped, zonas deportivas... Algunos tienen hasta embarcadero y casi todos la banderita.

Todos blancos. Pregunta: ¿Por qué en una ciudad tan cafre como esta ninguna casita pija tiene ni siquiera una valla? Es que puedes entrar hasta el porche sin ningún problema...

El tema tiene difícil solución. Más que nada porque da la sensación que nadie se lo ha planteado. O que si alguien lo ha hecho, casi peor.

Merienda de negros

No sé de donde salió esta expresión, pero podría haber surgido perfectamente del salón de mi casa un viernes o sábado por la noche. Están los negros de Philadelphia, descendientes de las plantaciones. Luego están los del Caribe, también descendientes de esclavos pero parece ser que mucho más rebeldes y agresivos con los blancos. Y luego están los negros de África, orgullosos de no haber sido nunca esclavizados.

A los indios les sienta mal el alcohol No sé que les pasa en el hígado que dos copas les tumban. A los negros es al revés. Dos copas les ponen a 100. Juntas a 20 negros, cada uno de su padre y de su madre, y unas toneladas de cerveza y lo que ves acojona. Cuando les entiendes.

Pone un poco los pelos de punta cuando cuentan que su abuelo les contaba que su padre era un esclavo. O cuando los que vienen del sur te dicen que ¡¡sus padres!! tenían que viajar en asientos para negros en los autobuses, o en los colegios, o en los hospitales.

Esta es otra de este país. Tanta libertad y tanta ostia, y hace 150 años tenían esclavos y en la mitad de los estados tuvieron un sistema de aparheid hasta los 60.

El lenguaje políticamente correcto

¿Cómo llamaríais negro a un negro? Sí, sí, parece fácil. Pero a ver que haces con 20 negros borrachos en casa.

Siempre me ha repateado el lenguaje políticamente correcto. Aquello de: "Los madrileños y las madrileñas queremos que nuestros niñas y niñas crezcan en un ambiente en el que se respete a los profesionales y las profesionales de los hospitales para que los enfermos y las enfermas...". Y así hasta el infinito.

Una noche se me ocurrió decir que los "african-americans..." El descojone fue general. En mi cara. "¡¡We are fucking black, man!! ¡¡Lock at my face!!". Nunca más. Una puta es una puta. Y un putero un putero.

Pero hay que reconocer que te descojonas con las bromas que hacen sobre el típico blanco-pijo-correcto al que le da miedo decir que un black es un black.

Mi plácida vida

Sin tener que trabajar y a pesar del puto homework, he sido más o menos feliz en esta ciudad. El tiempo libre ha transcurrido entre paseos en el parque (sí, sí, es un parque; aunque aquí lo tienen fácil: vallaron hace 100 años 10 o 20 mil hectáreas de bosque y hoy es el gran parque de la ciudad, en pleno centro)....

... de tiendas ( a los que les guste la música de verdad, en esta ciudad se mueren: hay decenas de tiendas con millones de vinilos de segunda mano con los que seguir la historia musical de las últimas décadas, desde las primeras ediciones del rock, soul, ska, blues, country...)....

... las frickadas de los asiáticos (no podían faltar)...

... las veladas de juegos de mesa...

... los picnics con mi colega Hassen y su amiga Barbara...

... o cualquier espectáculo callejero que te encuentres:

La noche

Un poco lo de siempre. Las copas las sirven de pena (montañas de pedacitos de hielo, como en el McDonalds), cierran a las 2 y la música sí es realmente buena. Cada club tiene su estilo y da gusto ir, pero bueno, mucho material para los snobs. Donde mejor se golfea es en nuestro país.

Una excepción es el Franckie, el Dirty Franky, un garito en centro donde se mezcla gente de todo tipo y muy interesante.

No hablar tampoco es la solución

Tanto hablar, tanto hablar... Por un momento pensé que igual menos hablar y más tontear era la fórmula de éxito.

No. A la semana de esforzarte para saber qué coño te estás diciendo, te agotas. Se espacian las citas y los encuentros...

Es como una nube de azúcar (o las espumas de Adriá): primero te llenan la boca de un sabor nuevo, luego se desvanecen y al final, si no vas con cuidado, igual te muerdes la lengua.

Pero bueno, al final semos amiguetes:

La guerra de los delfines

2007-10-08T23:18:00.000-04:00

Este domingo vi una de las cosas más bonitas de mi vida. Estábamos andando por las playas de Cape May (New Jersey) y una manada de delfines se puso a jugar a 20 metros de la playa. Yo creo que también son un poco payasos, porque cuanta más gente había, más delfines jugaban y más tonterías hacían. Pero mirad el vídeo, que mola.

La excursión en sí fue una experiencia intensa, pero difícil de explicar. Y muy ilustrativa de cómo son esta gente. El personal de la salida era el siguiente:

A la izquierda, Monda, mi compañera de piso. Al centro, Carol, hija de suecos y un cielo de mujer. A la derecha, Michael, un tipo entrañable pero casado con una arpía, la de atrás a la derecha. Y por último, Ana, judía, otra arpía. Aquí ya andaban todos separados porque ya se habían peleado.

La cosa empezó mal. Monda es de una especie de club en el que se reunen los fines de semana para ir a caminar. Este domingo iban a Cape May, en la punta de una península en New Jersey. Yo quería ir para conocer el sitio, pero también gente y tal. Llegamos al meeting point y sólo éramos seis. La media de edad superaba los 60. Nada que decir, pero me esperaba otra cosa.

Pero luego mejoró. Este país tiene unos paisajes increíbles y sólo mirar por la ventana del coche
alucinas: bosques, granjas, ríos, lagos...

Llegamos a Cape May y empezamos a caminar. Los tíos serán mayorcetes, pero andan que se las pelan: 9 millas (casi 15 kilómetros). Y aquí empezó la fiesta.

La cosa va sobre el liderazgo, algo que les tiene fascinado. Vale que nuestras excursiones son un poco desastre: uno quiere aprovechar el día, el otro tiene resaca y quiere ir al bar, dos más quieren ir al bar pero para beber unas birras, el otro ya piensa en dónde comer... Pero bueno, al final se alcanza una especie de caótico término medio donde todo el mundo está más o menos a gusto.

Aquí no. Nombran a uno como el líder y éste decide todo lo que hay que hacer. Y punto. Pero luego están las arpías, que se pasan el día criticando: que si hace calor, que si la otra duna era mejor, que si...

Total, que las dos arpías se pasaron el día tocando los cojones hasta que Ana cometió un tremendo error: se separó del grupo diciendo que iba a estar en tal sitio en tal hora. Y no estaba.

Y Carol, que ya le tenía ganas, se la montó: que si había roto su palabra, que si le había dicho al líder y al grupo que iba a estar en un sitio y no estaba, que si esto suponía romper las normas, que tenía que disculparse en público... Daba un poco de vergüenza ajena: dos mujeres de 50 y pico años gritándose en medio de la playa.

Lo que me maravilló fue la reacción del resto. No me extraña que el presidente de este país se meta en una guerra cuando quiere recibir apoyos. El grupo tardó 0,5 segundos en ponerse de acuerdo que estábamos en crisis y que había que apoyar como una piña al líder. Y que Ana había roto las normas.

Os daré mi modesta opinión. Es verdad que Carol es un cielo y Ana una arpía. Y que ésta no estaba donde debía estar. Pero también es verdad que Ana estaba a 500 metros del punto de encuentro (yo la vi) y en la playa, el único camino que había que seguir y donde nos íbamos a encontrar de todos modos. Así que todo fue un poco payasada.

Y os diré otra cosa: porque estoy aquí y soy nuevo, porque sino iba a ir a estas excursiones su padre. Tanto líder y tanta ostia. A ver si uno no puede hacer lo que quiera. Joder, que hasta me tenía que esconder para fumar porque se supone que no se puede durante las caminatas.

Total, que viendo el mal rollo, y jugándome una bronca, me dediqué a ver la playa a mi bola. Resulta que estamos en plena ola de calor y que, a principios de octubre, todo Dios se bañaba.

Y algunos pescaban...

... y sacaban una especie de rodaballos que eran un primor.

Pero aquí es moda ahora devolver todo lo que se pesca al agua. Yo creo que está bien el medio ambiente y eso, pero lo primero es lo primero. Y comer es sagrado. Tenían una pinta...

La otra cosa que me moló fue ver las mariposas monarca.

Dicen que nacen en México y en verano emigran a Canadá (o al revés, ahora no me acuerdo). Las pobres criaturas están ahora de regreso a México para pasar el invierno. ¿Os imagináis un bicho como este volando 5.000 kilómetros? Yo me lo tomé a coña, pero luego me acordé que algún día, durante alguna siesta, vi un documental de La 2 que lo contaba. Así que no sé.

El gran Bruce

2007-10-06T12:35:00.001-04:00

Al Bruce Springsteen le pasa lo que a mí: envejece, pero cuando se desata es el puto rey. Cuando salió al escenario me quedé pasmado. Vaya pinta. ¡Abuelo!, grité.

Claro, que luego recordé que cuando hizo el concierto de Amnistía Internacional en Barcelona yo debía tener 17 o 18 años y él ya era todo un señor. Pero luego se empezó a soltar y no veas la que montó. ¡Qué grande! Aquí tenéis uno de los clímax, con Born to Run (no sé por qué no sale la imagen, pero darle al vídeo que se ve).

La cosa fue de casualidad. Fui a cobrar el dinero del concierto de The Cure y resulta que Bruce tocaba en Philadelphia ayer y hoy. Estaba todo vendido, pero esta vez la suerte me sonrió: justo entro en las taquillas y salen a la venta 200 entradas devueltas. Al vuelo me hago con dos.

Es lo que mola de estas cosas: te levantas agobiado porque no has hecho los deberes y acabas en el concierto de Bruce.

Invité a Hassen, la artista que conocí la primera semana. Ha sido muy maja y se ha portado bien conmigo, invitándome a picnics y tal. Y, más importante, es de mi quinta. Kyo tenía plan y me daba bastante corte llevarla: vale que yo casi pueda ser el padre de la criatura, pero es que Bruce podría ser su abuelo!!

Aquí estamos en los momentos previos al concierto.

No es coña que al Bruce le pasa lo que a mí: se le olvidan cosas (como tocar The River) y es un poco cabezón (no le dio la gana de tocar Streets of Philadelphia aunque se la pidió todo Dios).

Pero bueno, fue un gran concierto. Este era el ambiente al final, mi enfado incluido.

Para los que os gusta Bruce aquí os dejo otros grandes momento: Badlands y My hometown.

El perdón

2007-10-02T15:01:00.000-04:00

Hoy se cumple un año desde que el tío de la foto, Charles Carl Roberts IV, entró en una escuela amish, a una hora de aquí, y disparó a 10 niñas, cinco de las cuales murieron. Tenían entre 13 y 6 años. La mayor (dos de sus hermanas pequeñas son las de la foto) le rogó que la matara pero que dejara salir al resto.

De la mentalidad del tío -32 anos, casado, con dos hijos y vecino de los amish- resulta difícil entender algo salvo que estaba muy enfermo. Desde la escuela llamó a su mujer y le 'confesó' que cuando tenía 12 años había abusado de dos niñas de su familia. Que todo aquello le seguía atormentando. Pero las supuestas víctimas dijeron luego a la policía que todo era mentira.

De lo mucho que se ha publicado estos días sobre el tema, sin embargo, me quedo con la reacción de los amish. No habían pasado ni cuatro horas desde los asesinatos cuando un goteo de amish fue llegando a la casas de la familia Roberts para mostrar su cariño y ofrecer su perdón a la viuda, a los padres y a los suegros del asesino. El padre de Roberts estuvo una hora llorando en el hombro del abuelo de una de las niñas heridas.

Los amish son descendientes de los anabaptistas, que huyeron de Europa en los siglos XVII y XVIII de la guerra y la represión religiosa en Europa. Aunque ha habido algunos cismas, la gran mayoría sigue viviendo sin luz, sin usar máquinas o teléfono y arando los campos con animales. La no violencia y el perdón están en la base de sus creencias. En Estados Unidos viven unos 120.000 amish.

Cientos de amish acudieron al entierro de las niñas.

Al día siguiente, muchos de ellos estuvieron también en el entierro de Roberts. Los periodistas que estuvieron allí escriben que no había ninguna diferencia en el calor y el cariño que dieron a las familias de las niñas y a la del asesino.

La cosa chocó tanto que los amish fueron incluso criticados. Se dijo que si no habían tenido tiempo de pasar el duelo, cómo iban a poder perdonar. Que todo lo que hacían era una pose.

Pero con el paso del tiempo se fueron conociendo mas detalles. Un banco local abrió una cuenta para recaudar dinero para las familias de las niñas. La congregación local de los amish recibió meses después el dinero y acordó entregar una parte proporcional a la viuda de Roberts. En el ultimo año, en cada acto, en cada cosecha y en cada celebración de los amish ha habido un espacio y un recuerdo para la familia de Roberts.

Los padres de Roberts han visitado durante el último año a las familias amish todas las semanas. Hace un mes, al regreso del verano, organizaron un gran picnic-fiesta para todos los niños amish y sus padres. Ellos y la viuda han mostrado reiteradamente su "impagable agradecimiento" y "emocionado reconocimiento" a todos los amish. La viuda se volvió a casar siete meses después de la tragedia.

"Durante siglos, los amish han desarrollado como pueblo la creencia de que el odio y la venganza ponen en peligro la felicidad y la armonía de su grupo social. Que perdonar les hará mas fuertes. Han llegado a interiorizarlo de tal modo que no saben comportarse de otra forma", explica Donald Kraybill, profesor de Anabaptismo en el Elizabethtown College.

"Está en su ADN cultural. Lo que hicieron el primer día no fue mas que, a su manera, hacer lo que hacemos todos: recurrir a lo mas íntimo para soportar el dolor. En una situación traumática, la mente se refugia en el hábito y para ellos eso es el perdón ", concluye Steven Nolt, profesor de Historia en el Goshen College.

Hyo

2007-09-30T13:09:00.000-04:00

Os presento a mi amiguita Hyo, mi último fichaje. Es de Corea, vive en París y sólo espero que la policía no me detenga: dice que tiene 21 años, pero aquí todo el mundo miente sobre la edad y falsifica carnets porque hasta los 21 está prohibido beber y no les dejan entrar en los bares.

Su inglés es bastante malo, así que lo nuestro es puro amor: paseamos, leemos y tomamos algo por el mero placer de estar juntos. Además, muchas veces le digo que me hable en francés y yo le contesto en catalán. Nos entendemos igual de mal que en inglés, pero es mucho más romántico.

Ayer salimos de fiesta y nos reímos un montón. Hoy tengo una resaquilla guay. Aquí está mi muñequita bailando.

La verdad es que nos conocemos poquito. Casi nada. Todo empezó el viernes en clase, pero desde entonces no nos hemos separado. Es un amor: cualquier cosa que haga o diga se ríe un montón. Mi ego se siente guay. Y es muy graciosa. A veces me recuerda a un dibujo animado, tan menuda, con esa carita, todo el rato riendo y moviéndose como a pequeños impulsitos.

Ya os dije yo que los coreanos eran gente guay.

A ver qué sale de todo esto...

A break!!!

2007-09-27T12:35:00.000-04:00

Ante las quejas recibidas de varios de vuestros jefes, he decidido dosificaros las entradas. Se ve que estais tan enganchados al blog que en Madrid y Barcelona no trabaja ni Dios. Es que os pasais el dia escribiendo comentarios!!!

La verdad es que entre el puto homework, el cambio de casa y que mi inspiracion anda un poco depre (me tiene preocupado, no se que le pasa), os juro que no doy para mas. Ademas, en casa de Monda para conectarse a Internet hay que meterse en su habitacion, asi que es mejor que escriba desde la uni (sin acentos ni enyes!!).

Casa de Monda esta guay. Es el tipico barrio de clase media con miles de casitas y calles iguales, con mucho cesped y tal. Esta rodeado de bosques y un campo de golf, asi que mola salir a pasear. De todas formas, es de una clase media de segunda o tercera categoria. Mayoria negros, aunque sin pistolas ni drogas.

Monda es un ser sorprendente. El otro dia estaba haciendo el puto homework y me dice que sale a correr. Pasa una hora y como esta bastante rellenita (lo digo de buen rollo, de verdad), me pregunto: no le habra dado un yuyu? Pasa otra hora... Y otra... Y yo que seguia con el puto homework....

La tia regresa como 17 horas mas tarde y va y me dice: "I'm exhausted! I've run 12 miles!". 20 kilometros!! No se que cara debi poner, aunque me la imagino porque tardo un segundo en sacarme su tabla de entrenamiento y medallas de la Marathon de Philadelphia de 2006 y 2005!!!! Es en octubre y se esta preparando para correrla otra vez...

Me quede mudo. Al final logre murmurar: "Yeah, I used to run, too. But now I'm in bad form... One day I'll join you". De momento he conseguido escaquearme, pero algun dia va a descubrir que soy un blufff (otra mas!!!).

Manana ha organizado una cena en casa con sus amigos, asi que me ha tocado preparar tortilla de patatas, gazpacho y no se que mas. Ahi si que no me gana nadie en este pais.

Ya os contare y pondre algunas fotos.

Sed buenos y volver al trabajo, que me haceis quedar fatal!!!

Messi en Nueva York

2007-09-24T14:13:00.001-04:00

El de la foto no es Messi, aunque se le parezca por el pelo y porque es un crack. Es mi amigo Marc, de Castell. Podríamos haber llegado a ser familia, pero mi hermano y su hermana al final decidieron que no.

Marc se ha empeñado en vender cava a los americanos. Vender no sé si vende mucho, pero lo que es viajar y vivir, como un Dios.

Gracias a él, he pasado un gran fin de semana. Hacer, hacer, no hicimos nada especial. Comer, pasear, beber... Pero es que después de un mes rodeado de frickys, no os imagináis lo que se disfruta con la GENTE NORMAL.

Unos amigos de Marc nos dieron cobijo en Brooklyn. Gente encantadora. Él se llama Alex, de NY, y es ilustrador. Ella se llama Ana y es medio de Madrid medio de acá. Aquí estamos en el salón de su casa.

El viernes pensábamos salir, pero al final nos quedamos en casita charlando, cenando y mirando un partido de los Yankees de beisbol. Duró seis horas, así que nos dio tiempo de pedir comida mexicana, beber unas cuantas cervezas y, gracias a Álex, entender al fin de qué va esto del beisbol.....

Marc es que no descansa ni un segundo y al final consiguió que catáramos uno de sus cavas (rosado!).

Nos despertamos el sábado y, ¡¡sorpresa!!

Llovía a cantaros, pero nada podía detenernos en nuestro empeño de disfrutar del día. Así que nos subimos al primer convoy que pasó...

... y nos fuimos a zampar un brunch.

Luego paseamos por miles de millones de sitios: Soho, Chinatown, Greenwich Village, puente de Brooklyn....

A las cuatro de la tarde fuimos a un lugar al que deberían ir todos los culés de bien cuando estén por aquí, el Nevada Smith's. Sede de la Peña Barcelonista de Nueva York, es un local donde 'soccer is religion', según su página web. Allí echan todos los partidos de fútbol europeo. Había montones de culés de todo el mundo. Al fin sentí que un coreano puede ser una persona cercana a mí, así que se ganó el salir en el blog a mi lado.

No os perdáis la celebración del segundo gol de Messi.

Tras la gloriosa victoria, más paseo. En una calle del Soho, descubrí el negocio fricky del finde, del año y del siglo: un local con un coche de época y una pantalla dentro. Te sientas y ves una peli, con tus bebidas y eso. Había un tío intentando impresionar a una churri. Un cartel ponía el teléfono al que llamar para resevar y un 'please don't disturb!!' que lo que te daba ganas era de empezar a hacer fotos con el flash hasta joderles la peli. Por notas y snobs. ¿Por qué no ponen una cortina? Al final sólo saqué una foto y sin flash, porque me he propuesto no dar pie a nadie para tener el mínimo problema conmigo mientras esté en los USA.

Luego cenamos en un sitio interesante del Soho. Comida casera, pero buena y barata. Yo me zampé una hamburguesa de bisonte. Como la ternera, pero más suave y sabrosa la vez. Nuna he sabido explicar bien los sabores.

Y luego, otro gran hallazgo, el Beauty Bar.

Una cosa nada fashion, muy normalita, pero superanimada y divertida. Lo dimos todo.

Al final, Marc y yo estábamos tan contentos que decidimos mostrar nuestras amígdalas al respetable.

También hicimos amiguitos, entre ellos el primer grupo de gente de Kentucky que conozco en mi vida. Estuvimos un buen rato hablando. El misterio es de qué.

Al día siguiente, estos se fueron a ver otro partido de beisbol. Yo me di más paseos por Manhattan, pero estaba bastante cansado. Así que me compré el periódico y me zampé otro brunch. Mola el New Yok Times de los domingos. Vale 4 dólares, pero a mi ritmo, tienes material para leer hasta navidades.

Volví pronto a Philadelphia. Tenía el puto homework por hacer y quería empezar a empaquetar cosas. Monda me pasa a buscar en un par de horas. Ya volveré a Nueva York para ver Central Park, los museos y todo eso.

Mañana os cuento qué tal en mi nueva casita. Sed buenos y trabajad mucho.

¡¡Muera The Cure!!

2007-09-21T00:55:00.000-04:00

Uno de mis momentos cumbre en Philadelphia iba a ser hoy, viernes 21 de septiembre, a las 7 de la tarde en el Wachovia Stadium. The Cure iba a actuar en Philadelphia en su gira por norteamérica. ¡¡Y yo iba a estar allí!!

Pues va a ser que no. Los muy cabrones han suspendido la gira porque no les ha dado tiempo de terminar su último disco. Bueno, lo suspendieron hace tres semanas, pero yo me enteré ayer. El concierto será el 8 de mayo (lo digo por si alguien va a estar por aquí) y ahora tendré que pedir que me devuelvan la pasta. Mola su trabajo. Acabas tarde el curro y se putean los demás, no tú.

Había invitado a mi amigo Marc de Castell, que estaba en Nueva York por trabajo, para venir conmigo. El plan era ir al concierto, salir por Philadelphia y luego ir a pasar el finde a Nueva York en casa de unos amigos suyos.

Le hemos cortado la primera parte y esta tarde me voy para allá.

Ah!!! Cuando vuelva me cambio de casa. No quiero hablar más del tema. Sólo que todo tiene un límite. Me mudo el lunes o martes. Mi nueva compañera no se llama Manda, sino Monda. No quiero chistes

Adéu!!!

Muerte en Philadelphia

2007-09-20T20:42:00.001-04:00

El tío de la izquierda se llamaba Walter T. Barclay. Era un policía rookie (novato) de Philadelphia cuando, en 1966, recibió un disparo en un robo. Tenía 23 años y no murió, pero fue casi peor. La bala le dejó inválido y le dañó varios órganos. Ha pasado los siguientes 41 años tumbado en una cama, sufriendo una infección tras otra hasta quedar vegetal. Hace dos semanas murió por una infección de orina. La familia pide justicia.

El abuelete se llama William Barnes y fue el que le disparó. Nació en 1935 y entró en prisión a los 16 años por primera vez por robar un coche. Pasó 48 de los siguientes 56 años de vida entre rejas. 20 de ellos fueron por las heridas que causó al policía y el resto por otros delitos y huir tres veces de la cárcel. Hace un año, en julio de 2006, cumplió todas sus condenas, salió en libertad y empezó a llevar una vida normal. Por primera vez en la vida, admite él mismo.

El fiscal de Philadelphia ha decidido volver a encarcelar a Barnes por el asesinato del policía. Asegura que es responsable porque la infección de orina ha sido sólo la última de las secuelas que ha causado la bala. El abogado de Barnes argumenta que éste ya cumplió 20 años por su disparo y que las balas no matan con 41 años de retraso. El tema está ahora en fase de peritaje, con unos médicos intentando demostrar que sí y otros que no.

Cada día se producen en Philadelphia (1,5 millones de habitantes, casi 5 con el área metropolitana) una media de 4,6 tiroteos y 1,14 asesinatos. La cosa está un poco desatada últimamente: cuando llegué llevaban 255 asesinatos. Esta mañana se han producido otros dos y han llegado a los 300. Casi la mitad no se resuelven nunca.

El perfil de las víctimas no se aleja del que nos dibujó el comisario de la policía. 89% por arma de fuego, 81% hombres, 80% negros y 71% entre 18 y 40 años. Más del 70% se produce en los barrios chungos del sur, el norte y el oeste de la ciudad.

Al este está el río Delaware y en la otra orilla, ya en New Jersey, la ciudad de Camden. Es famosa por tres cosas: allí hacen las sopas Campbell's, es tan corrupta que el ayuntamiento lleva 10 años en manos del gobierno del New Jersey y en los últimos tres encabeza la lista de ciudades más violentas de Estados Unidos (Philadelphia es la sexta o séptima).

El Philadelphia Inquirer tiene en su página web dos mapas geniales (lo podríamos copiar en ELPAÍS.COM para Madrid). Cogen la ciudad y van poniendo un puntito rojo en cada sitio donde hay un asesinato y en donde hay un tiroteo. Si pones el ratón encima, te sale una ventanita que te cuenta el nombre, edad, sexo y raza del muerto y cómo murió. Así ves la ciudad perfectamente y donde se acumula el follón. Los datos están un poco viejos, pero se ven calles con ocho o nueve asesinatos y decenas de tiroteos. Algún día iré a ver qué tal son.

La calle central que recorre la ciudad de este a oeste es Market Street. Al este del río que está a la izquierda podéis ver la calle 32 (en vertical). Cuatro manzanas por arriba, en la esquina, vivo yo. En Powelton Av. Veréis que no ha habido ningún follón cerca.

http://www.philly.com/inquirer/special/violence/

El panorama, desde el punto de vista europeo, es para tirarse de los pelos. Desde el de aquí, comienza a ser preocupante, según las autoridades de Pennsylvania. Por lo que he visto, uno o dos muertos al día no salen en los periódicos (excepto cuando se llega a los 100, 200...). Tres o cuatro van a una columna o menos. Sólo cuando en un fin de semana matan a siete u ocho, o cuando la muerte es especialmente trucuenta, el tema va en portada o abriendo página.

Han empezado a plantearse medidas que parecen de otro planeta. En Pennsylvania para comprar una pistola o una metralleta necesitas ser mayor de 21 años, no tener antecedentes y pedir la oportuna licencia. Hay dos propuestas en trámite que están causando polémica. La primera es que todo el que tenga un arma de fuego deba registrarla y pagar 10 dólares al año por cada una. Los que se oponen argumentan que esto limita su derecho de estar armados (reconocido en la Constitución) La segunda es que nadie pueda comprar más de una pistola ¡¡al mes!!!

El pasado fin de semana había una página entera de cartas al director en el Philadelphia Inquirer. Un tercio protestaba por el encarcelamiento de Barnes: "Con casi 300 asesinatos este año y la mitad sin resolver, ¿el fiscal, no tiene mejor forma de gastar el dinero de nuestros impuestos en intentar encarcelar a un hombre de 71 años y que ha pasado 48 en la cárcel, 20 de ellos por el tiroteo que ahora quiere convertir en un asesinato?", decía una lectora.

Otro tercio era de protesta por la limitación de en la posesión de armas: "Las autoridades Pennsylvania no deben entrar en mi derecho a poseer armas de fuego. Así ha sido siempre en nuestro país. Mi familia y yo tenemos derecho a sentirnos seguros ante la creciente violencia en la ciudad", escribió otra.

El tercer tercio era para justo lo contrario: "¿Pero quién quiere comprar más de una o dos armas no en un año, ni en una década, sino en toda la vida? A más armas vendidas, más armas en la calle, más muertes y una policía más violenta", argumentó otro más.

Mientras, siguen pasando cosas. Esta semana (esto pasó en Washington, según el Post) un policía se dio cuenta al llegar a casa de que le habían robado la minibike (las minimotos estas con motor). Salió con un compañero, vestidos de paisano, a conducir por un barrio cercano a ver si la veían. Encontraron a un chico de 14 años montado en ella. Según el policía, le mandó parar y el chaval le disparó. Él poli respondió y le mató de un balazo en la cara. Los dos eran negros.

La polémica se ha montado porque ahora la policía no puede aportar ni la pistola con la que que supuestamente disparó el chaval ni la minimoto. Los vecinos dicen que todo es mentira y que la policía disparó a saco. El policía aporta en su defensa, además del testimonio del compañero, un agujero de bala en su coche. Según él, tras el tiroteo, mientras pedía refuerzos, alguien del barrio se llevó la pistola y la moto.

Otro más. Hoy en Pennsylvania han condenado a un hombre a muerte por matar al testigo de otro asesinato. La policía asegura que el detenido por el primer crimen y el hoy condenado coincidieron en el calabozo. Allí uno contrató al otro para eliminar al único testigo días antes del juicio.

No os preocupéis, que las grandes ciudades de América son así. Si no te metes en bandas o drogas y no vas a los barrios chungos, no te pasa nada. Lo dijo el poli y es verdad. Por la calle se ve mucha poli, pero no tienes sensación de peligro.

Sed buenos.

Baltimore y la amish

2007-09-17T22:15:00.000-04:00

Raining in Baltimore (Cownting Crows)

This circus is falling down on its knees
The big top is crumbling down
It's raining in Baltimore fifty miles east
Where you should be, no one's around

I need a phone call
I need a raincoat
I need a big love
I need a phone call

These train conversations are passing me by
And I don't have nothing to say
You get what you pay for
But I just had no intention of living this way

I need a phone call
I need a plane ride
I need a sunburn
I need a raincoat

And I get no answers
And I don't get no change
It's raining in Baltimore, baby
But everything else is the same

There's things I remember and things I forget
I miss you I guess that I should
Three thousand five hundred miles away
But what would you change if you could?

I need a phone call Maybe I should buy a new car
I can always hear a freight train If I listen real hard
And I wish it was a small world
Because I'm lonely for the big towns

I'd like to hear a little guitar
I think it's time to put the top down
I need a phone call
I need a raincoat

La canción de Cownting Crows es triste, pero mola mucho. Baltimore también es muy triste, pero no mola nada. Y ojalá hubiera llovido, porque me habría quedado en casa.

¡¡Hola!!! Ayer hice mi primera excursión fuera de Philadelphia. La organizó la uni y será la última con ellos. Ochenta coreanos y yo. Parecíamos una invasión y yo la mascota.

Así que me fui por mi cuenta. Baltimore es uno de los puertos históricos de este país. Por él salieron muchas de las mercancías que enriquecieron a Estados Unidos (tabaco, algodón...) y entraron decenas de miles de esclavos que lo enriquecieron aún más.

Hoy (la foto) es una especie de parque temático al aire libre, con todas las franquicias (tapas incluidas) que os podáis imaginar. El centro consiste en calles y calles vacías (era domingo), sin sol por los rascacielos y montones de gente sola en las esquinas sin hacer nada. No me gustan las calles con gente ociosa que te mira cuando paseas. Casi prefiero que haya putas y yonquis, que sabes a lo que están.

Me metí en un acuario gigantesco lleno de tiburones, delfines y peces de colores. Valía la pena, aunque te entretienes más mirando las caras de los niños. Al final, el bicho que más me enterneció fue el de la foto.

El pobre no sé que pintaba en el acuario, porque es un lagarto del desierto de Australia. Nos hicimos compañía. Era como yo pero con escamas, él rodeado de peces y agua y yo de coreanos.

Bueno, pero la noticia de la semana es que ¡¡¡al fin he visto a mi primera amish!!! Fui a comprar al mercado el viernes y allí estaba, vendiendo los productos de la granja familiar.

No es que esté negativo (me encantó el mercado y todo lo que venden los amish, que son rollo agricultura ecológica pero del siglo XVII), pero me quedé un poco chafado. Tantos meses fantaseando con las amish, con casarme con una, quedarme a vivir en su granja, trabajar la tierra con mis manos y todo eso, y resulta que son lo más triste que he visto. Allí, con sus vestiditos, hablando alemán antiguo (suena casi peor que el de ahora), pelando mazorcas y vendiendo pepinos... No sé, no me convencieron. Las tengo que ir a ver en su terreno.

Por lo demás, al final me quedo a vivir con la manada. Yo creo que me han cogido cariño y me veían agobiado por el ratón, así que ahora lo cuidan todo un poquito (sólo un poquito) más. Me daba pereza irme tan lejos ahora que ya me he hecho a ir andando a todas partes. Y cuando les coges el truco, son muy majos.

Es que también me he encariñado con el gato. El tío come como un bestia (10 a 12 jeringuillas de leche para gatitos cada cuatro o seis horas) y va ganando peso, pero yo creo que para cazar ratones no sirve. El otro día le compré uno de juguete para que se fuera entrenando. No ha parado de lamerlo desde entonces.

Aquí lo tenéis. Come con tanta ansia que se atraganta y se pone perdido.

PD. Poca coña con el tema tabaco. El otro día vi esto en el metro.

España está en Europa

2007-09-15T17:53:00.001-04:00

Aquí tenéis a parte de la manada con la que vivo (el gordito del centro no). Lo que os decía, unos salvajes pero todos muy majos. Faltan dos, además del perro. Uno es Mike, un regordete que es el que lavaba al gato en el vídeo. Otro es el nepalí, que es con el que me llevo mejor. Tiene un nombre imposible, así que le llamó Nepal. Al tío le hace gracia y se ríe.

Esta semana he empezado a golfear un poco con ellos por los bares cerca de la uni. Las famosas happy hours. La cosa es un poco primaria:pagas entre cinco y diez dólares y puedes beber durante dos horas todo lo que quieras por la cara o pagando 50 centavos o un dólar por copa. Al final da igual, porque como esto es el reino de las propinas, siempre das un dólar para que te atiendan antes.

Sobra decir que a este precio lo mejor es beber poquito o tomar cerveza, porque la calidad de las copas engrandece a nuestro querido garrafón.

Los bares cierran a las dos y luego hay que ir a la city. Está bien, pero nada del otro mundo. Me queda por probar el clubbing, que son las discotecas propiamente dichas. Aunque estos no son mucho de bailar. Van al bar, se enmoñan, se echan unas risas y para casa. Lo de los sábados da un poco de miedo, porque te puedes hacer una ruta de happy hours. Estos se van ahora. Yo me quedo, porque tengo que hacer el puto homework y mañana vamos de excursión con los de la uni a Baltimore.

Este es uno de los bares

Este es Arjun, un fanático del Liverpool y de padres indios. El más desfasado y macarra de todos. Cuando entiendes lo que dice, te descojonas.

Este es Mad (con d). El dueño del perro y adicto a la PlayStation.

Este es Taha, que gestiona el business de la casa. También de orígenes indios. Me tiene que poner una puta tele ya.

Y este es 'you'. Le llamó así porque tiene otro nombre imposible. Además, es al que menos he visto.

Anoche volvimos a salir y me hicieron la pregunta del millón de dólares. "¿España está en Europa?". Lo juro. Fue un amiguete de estos y se salvó de ser la tercera persona en salir conmigo en el blog porque olvidé la cámara. Lo bueno es que tiene la novia en Alemania y la ha ido a ver un par de veces.

La siguiente pregunta fue un poco desconcertante: "¿Puedes ir a España conduciendo desde Alemania?". Me lo pensé un par de segundos antes de contestar, a ver si había truco.
¿No se fiaba de mi respuesta? ¿Se cree que el norte de África también es Europa? Aún no he conseguido descifrar la pregunta.

Tampoco sé si lo más grande es la pregunta en sí o el descaro con el que te lo preguntan, como si fuera lo más natural del mundo. Pero cuidado con los americanos, que con este desparpajo vital uno empieza meándose encima para calentarse y acaba ganando 10 millones de dólares al año.

El de Nepal me preguntó al principio si sabía donde estaba su país. El tío alucinó cuando le conté que mi amiga Lucía había estado un año viviendo allí y que sabía que había una guerrilla, un rey tirano y que pronto habrá elecciones. Quedé guay.

La cuestión es que haber intimado con ellos no me ha arreglado la vida, me la ha complicado. Había decidido irme tras mi incidente con el ratón y ya tenía una casa mirada y decidida.

La dueña es Manda, una profesora de escuela de Malawi, de 30 años, negra y gorda como un tonel. A favor está que la tía es un encanto, no para de hablar (lo que en Madrid agobia, pero aquí se agradece), tiene un apartamento muy bonito en un barrio precioso y en su casa podría ver la tele y cocinar todo lo que quisiera. Me ahorraría 300 euros del alquiler, la tía está más en mi onda que estos y forma parte de una especie de club que los fines de semana se van al campo a hacer excursiones.

En contra, que su casa está a 20 minutos o media hora en transporte público. Primero un bus (o una caminata de 15 minutos) y luego el metro.

Quedarme aquí me ahorra todo el follón y mal rollo del cambio. A estos les hago la putada y de hecho firmé una especie de contrato. Pero era en un papel muy cutre y el ratón me da razones para romperlo unilateralmente.

Además, seguiría a cuatro calles de la uni y ahora que he pasado lo peor y ya me he integrado, pues me da palo irme.

En contra está aquí no tengo tele (actalizo para decir que ya la tengo; mañana os cuelgo una foto) y que la cocina ya me da mal rollo.

Así que no sé que hacer. Llevo dos días dándole vueltas y cada cinco minutos cambio de opinión. Media hora de transporte no es tanto y ganaría en calidad de vida, pero aquí más o menos ya me he acostumbrado y me viene bien estar rodeado de gente que hable americano.

Mañana lo decido. Sed buenos.

Busco a mi amigo Jeremy

2007-09-12T16:11:00.001-04:00

Hoy me enterado que tengo un amigo americano que ademas (uy, estoy en la uni y esto no tiene acentos, sorry) es multimillonario. Hace 21 anyos (tampoco enyes!) que no le veo, pero bueno, eso no es nada para una amistad de las buenas.

Se llama Jeremy, es el de la foto y por si acaso (el tio debe tener unos abogados de la ostia, aunque bueno, todo es publico porque lo he sacado de la prensa economica) no voy a publicar su apellido.

La cuestion es que fuimos al cole juntos. El vivia en Barcelona con su madre, que es profesora de piano. De verdad que eramos buenos amigos: el venia a dormir a mi casa, yo a la suya y todo eso. Era un tio muy brillante y divertido. Fue el primer ser humano al que vi con aparatos de ortodoncia en la boca. Era alto como yo y jugabamos un monton a baloncesto. Me acuerdo que una vez fuimos de acampada al Pirineo, el profe se hizo un lio y nos fuimos en marzo o asi. Nos moriamos de frio por las noches y una vez Jeremy se meo en el saco de dormir para calentarse. Un crack, el tio. Al acabar la EGB, el y su madre volvieron a los Estados Unidos. Nos escribimos un par de anyos y luego perdimos el contacto.

Pero no me olvide de el. De vez en cuando pensaba: que sera de Jeremy? Hace siete u ocho anyos, un dia que me aburria, se me ocurrio poner su nombre en Google. No me acuerdo como, pero el caso es que acabe hablando por telefono con su madre (recuerdo que se emociono y todo, la mujer) y con el. Debi ver un telefono o algo, pero ahora no lo encuentro. Nos contamos la vida, me dijo que estaba trabajando en la banca y tal. Nos dimos los mails, pero nunca nos escribimos.

El caso es que esta tarde me estaba aburriendo otra vez (se nota que me aburro mucho? aunque bueno, como me da por hacer cosas creativas....) y he vuelto a pensar en mi amigo Jeremy. La verdad es que antes de venir me dije que igual intentaba dar con el. Es de cerca de Boston, aunque cuando hable con el vivia en Nueva York.

He puesto su nombre en Google y me he quedado a-no-na-da-do!!!

Resulta que mi amigo Jeremy ha hecho, mientras todos nosotros llevabamos una vida tranquila, lo siguiente:

1. Se graduo cum laude en Quimica por la Universidad de Harvard.

2. Escalo posiciones en la banca JP Morgan hasta llegar a ser vicepresidente de no se que area. Todo superfinanciero: deuda publica, fondos de riesgo... Vamos, un tiburon de Wall Street. Sale en cientos de noticias de la prensa economica. A un tio que cuando tiene frio decide mearse encima no le debe temblar el pulso para comprar y vender lo que sea.

3. Se caso con una conocida escritora que ademas es de alta alcurnia. La boda fue publicada como un evento por el New York Times

4. Ha hecho donaciones (todo esto es publico en los USA) de varios miles de dolares a los candidatos del Partido Democrata. Se me olvido contaros que Jeremy era un poco gafe: todos los candidatos a los que ha dado pasta perdieron las elecciones.

5. Hace dos anyos y medio, mi amigo Jeremy fue fichado por otro fondo de inversion que le nombro jefe de su oficina europea. Se traslado a Londres para gestionar fondos por valor de 3.500 millones de dolares.

6. En junio de 2005, una revista economica publico la lista de los 100 tiburones de Wall Street mejor pagados el ano anterior. Y ahi esta mi amigo Jeremy. Empatado entre los puestos finales, pero ganando en un anyo una cifra estimada de 5 a 10 millones de dolares (grande Jeremy!!!).

7. El anyo 2006 no fue bueno para Jeremy. Esta todo contado con terminos superfinancieros, pero en resumen, la oficina de Londres que el dirigia se equivoco. Aposto porque una multinacional iba a cancelar su deuda y lo que hizo fue ampliarla (o refinaciarla, no entiendo muy bien). Total, que el error de mi amigo Jeremy le costo a su empresa entre 200 y 300 millones de euros. Si hay que ser muy grande para ganar entre 5 y 10 millones de dolares en un anyo, hay que ser un autentico campeon para cagarla y perder en unos dias entre 200 y 300 millones de euros.

8. Cinco semanas despues, la empresa y Jeremy alcanzan un "acuerdo para poner fin a un interesante periodo de colaboracion". La prensa economica concluye que le han pegado la patada. Esto nos demuestra que el mundo de las finanzas es terriblemente competitivo e injusto: a la primera te mandan a la puta calle. Como cunda el ejemplo...

9. Desde entonces, no ha salido ni una sola referencia suya en ninguna parte. Ni de el ni de su mujer, que antes habia publicado una novela y habia trabajado de guionista en varias series de television. Me tiene un poco preocupado. Habra entrado en crisis? O estara con su esposa, con perdon, tocandose los cojones todo el dia en alguna isla en el Caribe? Cuanto costara una isla en el Caribe? Sera mi amigo Jeremy pobre en esos terminos y no le dara para comprarse una?

Bueno, eso es todo. Hoy mismo me pongo a investigar mas, a ve si consigo localizar a mi amigo Jeremy. Aunque claro, que le digo? "Venga Jeremy, vente a Philadelphia que te invito a cenar!!!".

11-S

2007-09-11T21:02:00.000-04:00

En el campus...

... en mi tierra...

... y en casa

Son unos animales y lo han lavado con lavavajillas. Es el arma secreta para combatir a Mickie Mouse. Estaba en la calle abandonado y enternece ver con qué mimo lo han secado y le han dado de cenar (leche especial para gatitos con jeringuilla). Aquí está, comido y con ganas de jugar

Veteranos de Irak

2007-09-10T22:42:00.001-04:00

John Bruhns, 29 años, sargento del Ejército de los Estados Unidos y veterano de la guerra de Irak, es la primera persona (después de mi sobri, claro) que se ha ganado el honor de salir en mi blog conmigo mismo.

Andaba yo esta tarde aburrido por el campus (tras cuatro horas de clase y otras cuatro de homework) cuando me he topado con este cartel.

¡Toma! Generales y coroneles retirados, expertos militares, veteranos de Irak... Y todo esto en una universidad de los USA. "Allá que me voy", me he dicho. Al llegar, la cosa tenía buena pinta. He pensado que podía estar tomando parte en un acto multitudinario.

Mi amigo John, que es de Philadelphia, ha llevado a cabo una brillante intervención.

Ha explicado (lo que yo he entendido, que el nivel 700 no da para tanto) que desde pequeño había querido ayudar a su país y todo eso... Que tras el 11-S (murió un amigo suyo), sintió que debía hacer algo. ...

A la criatura no se le ocurrió otra cosa que apuntarse al Ejército. Le mandaron a Irak. Sirvió el primer año. Estuvo allí el día que cayó Bagdad.

"Íbamos dispuestos a morir por Estados Unidos y por liberar Irak.... Como nuestros abuelos llevaron la democracia a Europa, la salvaron de los nazis...".

"Lo que nos encontramos fueron órdenes de combate en zonas civiles... mujeres gritándonos con niños muertos en sus brazos... barrios arrasados... soldados iraquíes patrullando a nuestro lado con la cara tapada para no ser reconocidos... nadie nos recibió como liberadores... nos gritaban, nos insultaban...".

"A mi lado han muerto amigos... se han suicidado compañeros...".

"La noche anterior a una misión es muy mala... piensas en quién va a morir... a quién vas a matar..."

"Esta es una guerra inmoral... todo lo que dijo la Casa Blanca era mentira... nadie nos quería allí... nadie nos quiere ahora..."

En una de las grandes universidades de este país, más de 20.000 estudiantes, este es el eco que tiene el acto

Una abuelita se entretiene haciendo media,

Y al final, pasan el bote porque la universidad les cobra el alquiler de la sala por "ser un acto político"

En fin...

El que tenga un minuto, que se mire este vídeo de John. Vale la pena.

http://www.youtube.com/watch?v=MRACs0GLtKg
(sorry, no me sale como vínculo. ya sabéis, Ctrl C + Ctrl V)

Mr 700

2007-09-08T15:23:00.001-04:00

Mr 700 soy yo. Me he bautizado así porque soy un crack. Tras el examen de nivel, en la universidad nos dividieron en grupos, del 200 al 800. Si sacas menos de 200, te mandan al logopeda. Si sacas más de 800, te dan la ciudadanía.

Pues yo, que hacía 10 años que no tocaba esta endiablada lengua, terminé en el 700. En realidad, tenía que ir al 600, pero en el último momento me subieron un nivel. Pregunté por qué, pero no entendí la respuesta.

Total, que ahí estoy, en el 700. Y triunfando. El otro día teníamos que hacer una redacción (un "essay") sobre nuestra infancia. Conté una historia muy cursi sobre cuando era un niño y vivía en Castell y al salir del cole me iba al bosque a buscar setas y nadar al río y todo eso. Teníamos que trabajar el vocabulario. El diccionario sacaba humo. Que si río, arroyo, riachuelo... Olmo, roble, castaño... Lago, laguna, charca... Vaca, oveja, conejo, cabra, ardilla, ciervo...

En Castell no hay castaños, ni ciervos, ni lagos, ni ríos para bañarse. Pero la profe no lo sabe y quedaba muy bien. Es un poco hippy y le encantó. Aquí está la prueba. De paso, podéis aprender que no te sientas en las esquinas, sino dentro de ellas

Claro, os pensaréis que esto es muy fácil. Pues no. Estoy estudiando en la quinta universidad más prestigiosa de Estados Unidos. Aunque den pizza en las comidas de bienvenida. Este es el ranking que han publicado todos los periódicos.

Por lo demás, creo que ya he superado ese punto en el que es imposible que os cuente todo lo que me pasa. Son tantas cosas que me limitaré a ir poniendo paridas, lo que me llame la atención o que me pase. El día a día es bastante monótono. Levantarse a las 7, ir a clase de 8 a 12.30 y hacer tres o cuatro horas de homework. Nos machacan con el puto homework.

El resto del tiempo lo paso en casa, leyendo o mirando pelis en el ordenador (todo en inglés). O intentando hacer amigos. En la uni es difícil. Cualquier afinidad entre yo y el resto de la gente, además de inexistente, sería pura casualidad. Podría ser el padre de la gran mayoría de mis compis, de entre 18 y 23 años. Hasta a las profes (tengo tres) les saco 10 años. Pero es que además, casi todos son coreanos o japoneses y os juro que son muy raros. Y no es un tópico.

Con los que me llevo mejor, claro, son los pocos latinoamericanos, pero no me quiero acostumbrar a ir con ellos. Y dos o tres japoneses que tienen más o menos mi edad. Con ellos puedes comer o tomar un café, pero les propones ir a cenar o tomar una cerveza a la ciudad y te miran raro. No sé por qué. El único que se apunta a todo es uno del Yemen que estoy seguro que quiere es rollo.

Con los casa, la cosa no va mucho mejor. Siguen siendo muy majos, pero llevamos ritmos de vida totalmente distintos. Además, estoy un poco en crisis con ellos porque son bastante ruidosos y guarros. El miércoles pasó algo que me ha costado tres días digerir. Entro en casa y ¡¡¡veo un ratón correteando por el pasillo!!! Se lo comento a uno y lo único que me pregunta es hacia adónde había ido, por si podía estar en su habitación. Le dije que hacia el salón. ¡¡Y se quedó igual!!!

Así que he empezado a buscar otra casa, aunque es muy difícil. Mientras, estoy haciendo como ellos, convirtiendo mi habitación en una fortaleza a prueba de ratones y lo que me echen. Me da un poco de miedo echar veneno por el perro, que es muy majo y no tiene la culpa. Pero que se jodan. Lo único bueno es que entre ayer por la tarde y esta mañana han hecho una megalimpieza de la casa. Sólo espero que sea verdad que estos últimos días han sido un poco liados (fin de las vacaciones...) y todo mejore.

La cosa es que estoy aprovechando muy bien el curso y noto que mi inglés mejora. Pero hay tardes que no puedo evitar sentirme un poco solo. Suerte que estoy en una ciudad muy potente en todo: música, actos culturales, vida... Y que los americanos son muy majetes, de verdad. El otro día fui a un concierto y me pasé dos horas hablando con el batería, un tipo de Kansas muy curioso. Me invitó a ir mañana a un parque junto al río al que todos los domingos se juntan músicos a tocar instrumentos de percusión. Dijo que la gente va, se toma unas cervezas y se pasa el día tomando el sol. A ver si llego, porque me hizo un mapa en una servilleta y está un poco confuso.

O ayer, que fui a una espectáculo de danza (hasta el 15 de septiembre hay un festival de arte en la calle) y conocí a una artista muy maja. La tipa es un personaje: lesbiana de 38 años, con un hijo de 21 y se gana la vida con una empresa familiar de limpieza. Tenía obra expuesta en una galería (ayer coincidía que era primer viernes de mes, cuando todas las galerías hacen una 'noche en la calle' y organizan una especie de supermercado de arte) y no estaba mal. Luego estuve tomando unas cervezas con ella y otra amiga. El problema es que a las tres o cuatro horas te cansas de esforzarte todo el rato en entender y hablar. Pero noto progresos.

Es lo que os decía de Philadelphia. Siempre hay algo que hacer. Anoche era espectacular (sorry, olvidé la cámara): debajo un gran puente de acero junto al río, en un solar entre dos antiguas fábricas contra las que proyectaban vídeos, organizaron un megaespectáculo. A mi la danza no me tira mucho, pero estuvo guay.

Esta mañana he ido a un 'porch sale' aquí cerca. Es como un mercadillo que cada barrio organiza una vez al año y en el que los del barrio sacan al porche a vender lo que les sobra en casa. Hay desde cosas muy cutres (zapatos y ropa vieja) a muebles muy bonitos. Me he comprado la sexta temporada de Friends en DVD por 5 dolares (menos de 4 euros). Así practicaré el inglés. Aquí os dejo un par de fotos.

Que seáis muy buenos y disfrutéis del fin de semana.

Voltaren y Marlboro

2007-09-05T16:17:00.001-04:00

(Como mola el bodegón que me he currado para justificar el título)

Agradezco todas las preguntas sobre el tema del tabaco. Podría parecer que os preocupa mi salud, aunque lo seguro que queréis saber es si me he metido en algún marrón por fumar donde no debía.

La mala noticia es que no, que no he dejado de fumar. Y la buena que sí, que lo dejaré, algún día. Y que sí, que metí la pata hasta el fondo de la forma más absurda.

Era mi primera noche en la casa, el miércoles pasado, y bajé al porche a hacer amigos. El más majete de mis compañeros de casa estuvo hablando un rato conmigo y me dijo que si quería ir a casa de unos amigos. Allá que me voy.

Entramos. Dos o tres fuman porros. A palo seco, sin cerveza ni nada. Me ofrecen. Digo que no. Tenían una pinta asquerosa: sólo de maría y no con papel de fumar, sino con el primero que pillan. En aquel caso era uno marrón igual que el de embalar.

A los cinco minutos ya me quería ir. Se reían de todo y yo no entendía nada. Pero me daba corte irme tan rápido. Así que intenté pillar algún chiste un ratito más. Y con eso, me enciendo un cigarrillo. Juro que lo pensé un microsegundo antes de prenderlo. "Pero no puede ser", me dije, "si la mitad están con un porro en la mano...".

No había ni soltado el humo que ya tenía la certeza que la había cagado. Nadie dijo nada, pero las miraditas bastaron. Glups. Y mi inglés macarrónico, como no, me vuelve a dejar tirado. "Aaaaah.... I'm soooooorry. Iiiiiis iiit allowed to smooooke heeeere?", acerté a decir.

La respuesta ya os la imagináis. Creo que me puse como un tomate, me quemé apagando el cigarro con un trocito de papel, me despedí y me fui a la cama. "¡¡¡¡Burro eres!!!", me castigué tres o cuatro horas.

Desde entonces, no he vuelto a fumar bajo techo en ningún lugar. Sólo en mi habitación (sí, se puede). Si no puedo ver el sol o las estrellas, no fumo.

Por lo que he visto, en ningún lado dejan fumar. Una noche fuimos a un concierto, y en la sala tampoco dejaban. Y otra que fuimos a tomar una cerveza en un bar de copas del centro (había más malos por metro cuadrado que en mi barrio), tampoco.

Hasta aquí bien. Lo gracioso es cuando empiezan a hacer tonterías como no dejarte fumar en parques y zonas abiertas, como ésta. La única explicación es que como aquí nunca sabes si el suelo que pisas es público o privado, pues igual es que el parque este pertenece a alguien y no le da la gana que se fume.

O cuando te prohiben fumar en la acera, a 20 pies (unos siete u ocho metros) de la puerta de un
edificio o un bar.

Mi hermano, que está muy viajado, me dijo que lo hacen porque al principio de prohibir fumar en los interiores pasaba como ahora en El País, que se forman unas tertulias en la puerta que no hay dios que trabaje.

Pero hay una cosa que es para descojonarse. ¡Se puede comprar tabaco en las farmacias!

Aquí está la prueba. Mirad el cartel de arriba (CVC/pharmacy) y el tabaco al fondo (la foto está un poco rara porque la he aclarado con el Photoshop, que había quedado muy oscura).

Hay que decir que aquí las farmacias no son como en España. Son una especie de 7eleven, en el que se puede comprar revistas, algo de comer, medicinas sin receta y, en un rincón, hay un señor con bata blanca que es el farmacéutico con sus pastillitas.

Hoy estoy un poco acatarrado y he ido a comprar algo. Al llegar a la caja con mis vitaminas, me he topado con el tabaco (por cierto, no tan caro como pensaba: 4,5 dólares, 3,4 euros) y me he comprado un paquete. Y me han dado una bolsita con mi medicina y mi Marlboro.

¡Sí señor!.

Pizzas y deportaciones

2007-09-03T17:29:00.001-04:00

El curso al que me he apuntado tiene 140 clases de 55 minutos. Si me salto cinco, me expulsan de los Estados Unidos. Y llegar tres veces tarde (a la clase de las ocho de la mañana también) equivalen a una ausencia. Así están las cosas.

El argumento que te dan es el siguiente: tú pides un visado para estudiar, la normativa del visado (ley federal) establece estos límites y la universidad está obligada por ley a informar al Departamento de Estado (creo que era ese) si un estudiante los incumple. La clave está en saber si algún Departamento (el que sea) es capaz de iniciar un trámite de expulsión por cinco campanas. Los de la universidad dicen que sí. Y lo dicen muy seriamente. Asusta un poco.

Este sería el titular de los tres días de presentaciones a los que nos tuvieron sometidos la semana pasada. Todo es muy formal. Las universidades son aquí como pequeñas repúblicas que gestionan cosas como la policía, el hospital, recogida de basuras.... Y va pasando cada responsable a darte la bienvenida y contarte cosas.

El comisario del Cuerpo de Policía de la Universidad de Pennsylvania, que tiene 124 agentes y oficiales, nos explicó que en esta ciudad se mata mucho. Según el Philadelphia Inquirer, este año ya van por 255 homicidios, lo que es una burrada porque esto tiene el tamaño de Madrid y allí deben ir por los 50 o 60. Pero el comisario nos tranquilizó. Dijo que si no vamos a los suburbios, no nos metemos en bandas callejeras ni en drogas, no nos pasará nada. "No hagáis cosas de negros y tranquilos", vino a decir el muy.... (paso de que me deporten).

La directora del hospital nos insistió que antes muertos (o arruinados) que perder una tarjeta que nos han dado y que nos identifica como asegurados médicos. Nos alertó sobre los problemas administrativos y económicos que nos podemos encontrar en caso de necesitar asistencia médica y no llevarla. Pero en realidad lo que nos quiso decir (yo lo entendí así) fue: "No seáis burros. En caso de urgencia, cualquier médico está obligado a salvarte la vida. Pero como hasta que no está claro quién va a pagar todo es un poco más complicado, no os la juguéis y llevar el puto carnet siempre encima".

El de las basuras trató de defender lo indefendible: que aquí sólo recogen la basura una vez por semana y que no ponen contenedores para reciclar hasta que lo pide formalmente la comunidad (no entendí qué es la comunidad, porque en mi barrio son casas; si la calle, el barrio...).

Y así tres días. Uno tras otro, hasta que te empequeñeces un poco, ves que aquí todo va muy en serio (esté bien, regular o fatal) y te acabas creyendo lo de las deportaciones.

Y entonces llegó el acto cumbre de la semana: la comida del viernes en el rectorado. Un acto en el que "estudiantes, profesores y el personal de la universidad tienen un espacio para conocerse e intercambiar opiniones"´. "¡Ostias! ¡Y yo sin chaqueta!", me dije.

Bueno, pues aquí os cuelgo un par de fotos de la famosa comida:

Por cierto, que los coreanos están como un clavo, pero no veas como tragan los tíos.

Como les diría a los de la universidad un amiguete de Madrid:

"¡Irsu a cagar!".

¡¡Phila mola!!

2007-09-01T19:27:00.000-04:00

Hoy he hecho la primera excursión a la city. ¡Mucho mejor de lo que me esperaba! Vista desde mi barrio, la ciudad impone un poco, con los rascacielos, puentes, túneles... todo a lo mogollón. Hasta Gallardón lo haría un poco más ordenado. Cuando te acercas, la ciudad se ve así

Y cuando llegas, pues al primer rascacielos miras arriba y mola (sólo un poco).

Pero vas andando y te sientes en una especie de almacén de acero, cristal y hormigón. Las calles están destartaladas, entre los edificios hay callejones absurdos... Total, que a los cinco minutos te quieres ir. Yo iba bien equipado en mi papel de guiri-blogger-paleto y confiaba en que la lonely me sacaría del apuro.

Me he puesto a buscar un café para leerla, pero ni eso había. Y he seguido caminando. Y caminaaaando. Y caminaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaandoooooo. Debía llevar seis o siete horas, cuando al fin he visto una calle con un poco de sentido: tiendas, cafes, gente... Vamos, lo normal.

Y entonces se ha iluminado el cielo de Philadelphia. ¡¡Era la Old City!! Bueno, la verdad es que no estoy seguro, porque ya he pasado de la lonely y he ido a mi bola.

Pero antiguo era, lo juro. Claro, que en los términos de aquí, que igual son 200 o 300 años (algún día investigaré un poco y os ofreceré, queridos lectores, los datos de la ciudad que os debería haber puesto ya: población, breve historia...). Era un barrio enorme de casitas bajas de ladrillo, con callejones, terracitas....

Me he sentado en una terraza de la calle 11 a ver pasar a la gente (bastante guapa, por cierto). Mi perspicacia me ha hecho ver que muchos venían de más abajo cargados con bolsas. "¡Un mercadillo!", me he dicho. Y para allá que me he ido. No hay nada que me guste más que ver a miles de personas comprando y vendiendo cosas absurdas.

Pero no. No era un mercadillo. Era mejor. Era South Street, que viene a ser un mercadillo, un Mc Donalds, un zoco marroquí versión harlem y una zona de teatros todo junto. Aquí lo tenéis (sólo cuelgo dos o tres, porque sino os aburrís).

Me he puesto tan contento que he empezado a gastar. He recargado el móvil (¡¡¡por cierto!!!, que ya tengo móvil local, el 1.267.231.2593. Compañeros de El País, si es por trabajo, ruego que se abstengan), he comprado un colchón (el de mi habitación está matando mi espalda)... Total, como por un euro te dan miles de dólares, pues era el puto rey de South Street.

He visto incluso a un predicador (no os perdáis la cara del negro de la gorra negra, estaba en trance; por mí, que iba drogado. De paso, mirad a la niña. Era una monada y luego se ha puesto a hablar conmigo. No he entendido nada)

Y al final del día (el único pero de todo esto es que lo he hecho sólo; claro, no he hecho aún amigos y los de mi casa pasan de mí...), me he ido a hacer la compra. Un día haré un tema del supermercado, porque lo merece. Ahora sólo os diré que he sido el hombre más feliz del mundo allí, eligiendo tomates de ¡¡¡Canadá!!!, lechugas de Pennsylvania, patatas de California, cereales de Ohio, aceite de oliva griego, vinagre y salami italiano, salmón salvaje de Alaska... (lo único español que he visto, tampoco me he fijado mucho, ha sido queso de Roncal).

Cuando he entrado me ha parecido todo un timo. Muchas cosas son importadas y, como pesan en libras, pues todo parece carísimo. Pero he comprado bastante y al final me ha salido todo por 90 dólares (unos 70 euros), así que me ha parecido hasta barato. Muchas veces me he gastado lo mismo en El Corte Inglés de Callao por cuatro tonterías.

Bueno, mañana más (aún os debo las fotos de mi casa y de la uni. Sed buenos y que trabajéis mucho... (no sé por qué, pero a veces se me juntan las fotos y los bloques de texto y no hay forma de arreglarlo; si alguien entiende de blogs y me ayudar...)

¡¡Hace calor!!

2007-08-31T17:31:00.000-04:00

Será psicológico (aquí usan los grados fahrenheit y nunca bajan de 90º), pero hace mucho calor. Y humedad. El peor clima para pasarte tres días vagando con las maletas a cuestas por las calles de una ciudad desconocida a la busca y captura de una habitación.

A un poli bueno le debí dar pena (era la tercera vez en dos días que me veía arrastrándome por la misma zona) y se ofreció a ayudarme en lo que fuera. "Whatever yo need", se me ofreció. Seguro que no quería un homeless más en su área. "I need a room", contesté. "Have you got money?", me preguntó (típico yankee, siempre pensando en la pasta). Aquí admito que dudé. "¿Y si no es tan bueno como parece y me la quita?", me dije. Muchas pelis. "I hope I have enough", le dije sonriendo. Y el tío va y se carcajea en mi cara. Un negro de dos metros, gordo como un tocino, con pistola, esposas y muchos galones, riéndose a carcajadas. Acojona.

Como la cosa iba de buen rollito, y yo siempre pienso en mi blog y en mis queridos lectores, le dije que si me podía tomar una foto con él. Se puso serio de golpe. Y yo nervioso. Porque serio acojonaba aún más que carcajeándose. Intenté explicarle que tenía un blog y que quería contar la anécdota a mis amiguetes. Pero con los nervios, cansado y mi inglés macarrónico, todo iba a peor. Incluso pensé en huir. Sudaba. Me vi tumbado en la acera, agonizante, con una bala clavada en cualquier parte.

Y va el cabrón y se carcajea otra vez. Le vi hasta los empastes. Yo ya no sabía si reir, llorar o quitarle la pistola y pegarle un tiro. Me dijo que no ("that's against rules"), pero se ofreció a llevarme una maleta hasta la esquina. Pensé en invitarle a un café. "Más guapo te estás calladito", me dije. Se llama George y su padre vino a Philadelphia desde Jamaica. Debía tener unos 40 años y tiene dos niñas.

Bueno, pues esto es lo más divertido que me pasó en mis tres primeros días en Philadelphia. Por esto no os he escrito antes. No os voy a contar lo aburrido y desesperante que fue vagar por todas partes. Primero me arrepentí de no haber cogido una habitación en el International House. Luego, de haber venido a Philadelphia. Al final, lo juro, hasta de haber nacido.

Pero ya está. Ha pasado. Ya tengo habitación. La pena es que llevo dos días grabando vídeos con mi cámara digital para enseñaros mi barrio, mi calle, mi casa, mi habitación... y no servirá de nada. Pardillo en estas cosas, no sabía que luego tardas horas en poderlos colgar. Y supongo que vosotros en verlos. Así que no más vídeos, sólo el primero para que veais que no os miento y que sigo vivo (es bastante malo, por otra parte, y no se oye bien; cuando señalo a la izquierda quiero decir que allí está mi barrio y cuando muevo el brazo, que allí está mi casa). Mañana os hago un pequeño reportaje fotográfico.

Sed buenos, trabajad y cuidaros.

http://www.youtube.com/v/wAzNDY1wrfE

Nuevos aires

2007-08-24T13:43:00.000-04:00

Cada año llega el verano y hace calor. Y mola. Pero cuando lo has publicado seis veranos seguidos, te preguntas si no estarás algo estancado en el trabajo. Además, los días empiezan a ser un poco demasiado parecidos y en el horizonte no se divisan grandes novedades. Así que ha llegado el momento de cambiar de aires.

No de cambiar de curro, de amigos o de vida. El cuerpo ya no da para tanto. Pero sí hacer un pequeño paréntesis, algo que dé un poco de vidilla. Y bienvenido sea el inglés, la excusa perfecta para marcharse un par de meses a Philadelphia. El lugar es un poco lo de menos. Pero el dólar está barato, me apetece la costa este y Nueva York se sale de presupuesto.

Así que allá que me voy. Para no perderme, decido hacer un blog que me mantenga atado a mis raíces. A mi lado sociable (y algo exhibicionista) le gusta contar las cosas que le pasan y mantener el contacto con los amiguetes. Mi lado autista soporta hacerlo de vez en cuando, escondido tras el ordenador y sin que le interrumpan (broma!).

Serán dos meses y habrá tiempo para todo un poco. Así que me gustaría entreteneros algo con mis anécdotas y que, si os apetece, me contéis qué tal todo por aquí. Como soy un desastre (y he ido superliado) casi no me ha dado tiempo de despedirme de nadie. Sirva este blog de disculpa y explicación.

Hoy es domingo 26 de agosto y estoy en Barcelona tras pasar el fin de semana en Castell con la familia. Allí he estado con la mujer más guapa e interesante del mundo, Laura, mi sobrina (la del columpio). Mañana salgo para las américas. Ahora mismo es la una de la madrugada y estoy un poco acojonado. No tengo habitación en Philadelphia y mañana dormiré en un hotel. A partir de ahí todo será lo que tenga que ser. Ya os contaré.

Aprovecho para enseñaros lo que ha sido motivo de ruina, grandes disgustos y enormes alegrías los últimos meses: mi nuevo piso (ladrones, lo dejo ocupado y me llevo el ordenador, así que no os molestéis). Sorry, las fotos son muy malas.

Este es mi salón (habitación y pasillo al fondo, bolsa de Fnac en medio)

Y esta mi cocina (maleta incluida)

Y esto es lo que veo cuando me despierto (la vecina no suele estar)

Hasta la próxima cita!!!!!